每次翻到红原的照片,都觉得有点没劲，蓝天，白云，绿草，牛羊——好看是好看，可怎么看都像明信片，千篇一律的，直到你真正站在那片土地上，风从耳边呼啸而过，带着青草和牛粪最原始的气味，你才明白，相机吞掉的东西太多了。
我去红原,是在一个七月的下午，从刷经寺镇一路往上爬，山路弯弯绕绕，把人绕得晕乎乎的，可当车翻过最后一个垭口，世界“哗”一下在你眼前铺开，那种感觉，是任何广角镜头都给不了的窒息感，那不是绿，是泼出去的、没有边际的绿毯，被阳光照得深深浅浅，一直滚到天边，和低垂的云絮搅在一起，空气是凉的，干净得发脆，深吸一口，肺叶都像被洗过一遍。
我沿着栈道往草原深处走,照片里的草原是静止的，可真实的草原是活的，风是这里真正的主人，它一刻不停地奔跑，把草浪推成一阵阵柔软的波涛，发出“沙沙”的、潮水般的声音，远处黑色的牦牛，像散落的棋子，慢吞吞地移动着，脖子上的铃铛声时有时无，被风扯得细碎，一个穿着暗红色袍子的牧民骑着马，从地平线上“嘚嘚”地跑过，身影越来越小，最后变成一个跳动的黑点，融进一片耀眼的阳光里，这些动态的、带着声音和气味的细节，照片怎么留得住呢？
我遇到一个放牧的藏族阿妈,脸被高原的阳光镀成了古铜色，沟壑里都是风霜，我比划着想给她拍照，她只是腼腆地笑，转过身去，继续轻声吆喝着她的牛羊，那一刻我突然觉得，我手里的相机很多余，我拍下了她逆光的剪影，可拍不下她吆喝时那种轻柔又笃定的语调，拍不下她与这片草原之间那种沉默的、无需言说的默契，这种“在场”的连接感，是观看者永远无法通过一张图片获得的。
傍晚,我躺在一个小坡上等日落，西边的天空开始燃烧，云被烧透了，从金黄到橘红，再到醉醺醺的玫紫，颜色浓烈得像要滴下来，光线变得无比柔和，给每一根草尖都镶上金边，没有游客的喧哗，只有不知名的小虫在草根处鸣叫，和远处帐篷里隐隐飘来的炊烟味，整个世界安静、缓慢，时间仿佛被这片土地黏住了，流不动，我拍了很多张晚霞，可回看时，总觉得那是一张张华丽的彩色糖纸，包裹不住那一刻内心的空旷与宁静，那种身体被土地承托，思绪被风吹远的感觉，是私人的、无法转让的体验。
别太相信红原的照片,它们只是一个个扁平的、被裁剪的瞬间，是草原写给远方游客的一封简短、客气的明信片，而红原真正的信，是用风写的，用漫无边际的绿写的，用牦牛铃的碎响和牧人模糊的吆喝声写的，这封信，只有当你双脚沾上它的泥土，耳朵灌满它的风声，皮肤感受到它阳光下灼热、阴影里冰凉的温度时，才能亲自签收。
照片能给你看一片草原的形,但红原的魂，你得自己来取，那魂，就在照片之外，在那无比辽阔的、拍不出的十分之九里。
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